Perché è proprio vero che «ogni scarrafone è bell’ a mamm’ soja», anche se non è per nulla detto che il resto del mondo sia d’accordo. Ma in fondo, chi non è d’accordo peste lo colga!

A ricordarcelo ci pensa il simpatico ed educato bimbo hooligano ritratto qui a fianco…

Come per molte altre persone che lavorano in proprio, anche le mie giornate sono lunghe e iniziano la mattina presto. Quindi, se qualcuno mi telefona nel cuore della notte, è meglio sia una questione di vita o di morte.
«Ciao Mercy» disse l’amabile voce di Stefan al mio orecchio. «Mi chiedevo se potessi farmi un favore.»
Stefan le questioni di vita le aveva finite da un pezzo, per cui non trovai alcuna ragione per essere gentile con lui. «Ho risposto al telefono alle…» guardai con la vista annebbiata i numeri rossi della sveglia poggiata sul comodino «tre del mattino.»
Va bene, non è esattamente ciò che dissi. Potrei aver pronunciato anche qualcuna di quelle parole che un meccanico usa quando bulloni e alternatori gli cadono sui piedi.
«Immagino tu possa chiedermi anche un secondo favore,» continuai «ma preferirei riagganciassi e mi chiamassi a un orario più civile.»
Rise. Forse pensò stessi cercando di fare la spiritosa. «Ho un lavoro da fare, e credo che i tuoi talenti sarebbero utilissimi per assicurare il successo dell’impresa.»
Le creature antiche, per lo meno secondo la mia personale esperienza, amano restare sul vago quando ti stanno chiedendo di fare qualcosa. Io sono una donna pratica, e sono convinta sia sempre meglio andare dritta al nocciolo della questione il più in fretta possibile.
«Ti serve un meccanico alle tre del mattino?»
«Sono un vampiro, Mercedes» disse con gentilezza. «Le tre del mattino sono ancora prima serata, per me. Ma non mi serve un meccanico, mi servi tu. Mi devi un favore.»

Patricia Briggs, Unione di Sangue – Fanucci editore (2011)

Tradotto dal vostro affezionato Uomo Ragno di quartiere. Compratelo, che sennò pensano che io non sia abbastanza bravo!

Grazie a Roberto Recchioni, che l’ha segnalato sul suo blog.

Non si poteva proprio più aspettare, era diventato impossibile continuare a ignorare certi prodotti televisivi e l’interesse che hanno suscitato nel pubblico di tutto il mondo. Ma parlare di televisione su CineFile non mi sembrava giusto. Innanzi tutto perché l’idea costrastava con l’anima del sito, e poi perchè sarebbe stato troppo complicato trovare il giusto spazio su queste pagine da dedicare alle serie televisive. La soluzione più ovvia era dividere CineFile in canali tematici.

Ho iniziato intorno a Natale spostando il Diario di un giovane critico al nuovo indirizzo, così da testare le funzionalità del software mentre preparavo la veste grafica del nuovo sito, completamente diversa da quella di CineFile e del Diario anche e soprattutto per l’impostazione di base. Ora è finalmente arrivato il momento di presentarvelo, il nuovo sito, e di iniziare a dare alle serie televisive lo spazio che meritano.

E’ vero che di siti dedicati al mondo della televisione ce ne sono a dozzine, di ogni genere e grado e in ogni lingua possibile e immaginabile, ma pensiamo di poter offrire qualcosa di diverso, di particolare, sempre con la professionalità e l’attenzione che mettiamo in ogni nostro lavoro. Speriamo che il risultato vi piaccia e vi interessi, speriamo vi stimoli a vedere serie che non avete mai visto e a discutere con noi di quelle che invece seguite regolarmente. Abbiamo deciso di partire con pochi articoli, per darvi modo di leggerli e cominciare a capire cos’abbiamo in mente, poi da lunedì inizieremo a proporvi aggiornamenti regolari.

Io ci crediamo molto, tanto da decidere di dare al nuovo sito un nome davvero spiazzante. Un nome che non ha nulla a che fare con il mondo della televisione, ma che siamo sicuri rimarrà impresso nella vostra memoria. Un nome che farà anche ridere quelli in grado di capire il riferimento. Quindi, vi invito a fare un salto nel nuovo canale di CineFile dedicato al mondo della televisione seriale: muntari.

«Ma tu perché sei nero?»
Il bambino è carino e mi chiede questo, proprio questo. Sto registrando un programma televisivo per i ragazzi e lui è tra il pubblico, a pochi centimetri da me. Forse sono un suo eroe. Mi ha detto che è tifoso dell’Inter. Sicuramente mi vuole bene. Mi guarda e aspetta una risposta.
«Ma tu perché sei nero?»

Il problema è che non so cosa rispondere. Quella domanda mi spiazza. «Sono nero come tu sei bianco. Perché i miei genitori sono neri e io sono nato da loro. Un giorno magari nella tua famiglia ci sarà qualcuno come me. Comunque sia, il mondo è soltanto uno.»
Questo avrei dovuto dirgli, invece ho fatto un sorriso un po’ ebete, spiazzato, come molti portieri di fronte a un mio tiro. Il razzismo per me è solo ignoranza. Nel senso vero della parola.
Mi ricordo molti anni fa che in qualche piccolo villaggio della Spagna, dove non c’era stata immigrazione, i bambini si avvicinavano e ti sfioravano la pelle. Incuriositi e al tempo stesso impauriti da qualcosa che non conoscevano. Sarà stato il sole? O il fuoco? Ti sei abbronzato troppo…?
Per questo è importante spiegare, conoscere, viaggiare. Grazie al calcio non ho avuto solo la fortuna di diventare ricco e famoso, ma soprattutto quella di girare il mondo e imparare lingue che prima non conoscevo. Oggi parlo doualese (le persone del resto del Camerun non capiscono una parola…), camerunese, francese e spagnolo. In italiano e pure in inglese mi difendo. Quando smetterò di giocare potrei aprire un’agenzia di traduzioni… Grazie al calcio ho avuto gioie pazzesche. Però ho sentito pure un sacco di “buuu” che non avevano proprio senso.
A Saragozza nel 2005, ad esempio. I tifosi avversari mi trattano come una scimmia, mi fanno il verso. Bene, ho pensato, hanno pagato il biglietto per vedere una scimmia, facciamogliela vedere. Così, dopo il gol, ho esultato in quella maniera, e Deco, bianchissimo, ha fatto lo stesso assieme a me. Grazie fratello. La cosa incredibile è che poco prima della partita una bambina bianca mi aveva consegnato una lettera, dicendo che avrebbe voluto scambiare il colore della sua pelle con il mio per non farmi sentire ogni volta quell’orrore. Che poi di solito i “buuu” mi fanno giocare meglio. Mi gasano, fanno salire l’adrenalina a mille. Intendiamoci, non è un mio problema personale. Semmai io devo dire grazie alla natura che mi ha fatto nascere così, mi ha dato velocità e forza per diventare un grande giocatore. Ma i ragazzi neri che vendono la frutta al mercato, o passeggiano in spiaggia vendendo oggetti di ogni tipo per arrivare al giorno dopo, chi li difende?
Per questo bisogna parlare, incontrarsi, viaggiare. Chi ama il calcio per davvero non può essere razzista. Il nostro gioco conosce una lingua sola, una razza unica, quella di chi lo ama e impiega ogni energia per correre più veloce, tirare più forte o dribblare un avversario, oppure, come nel caso dei tifosi, pensa già alla prossima partita, sogna la finale, o un derby vinto all’ultimo minuto. Perciò non si può far finta di niente. L’anno dopo a Saragozza mi fanno proprio incazzare. Urlano, fanno il verso della scimmia, tirano le noccioline. A un certo punto decido che è troppo. Sono furioso. Mi fermo e minaccio di uscire. «No juego mas, no mas» urlo. Non gioco più. Arriva Ronaldinho e mi dice una cosa bellissima.
«Hermano, fratello, io sono nero come te. Se tu esci, esco anche io…»
C’è anche Frank Rijkaard. «Non te ne andare, Samu. Lo fanno perché hanno paura. Perché sanno che tu puoi cambiare la partita. Ti chiedo di fare questo. Rimani in campo e fammela vincere.»
Vicino a me c’era Alvaro, un difensore del Saragozza. Lo indico, guardate, è nero esattamente come me. Un’altra scimmia…? Poi decido che Frank aveva ragione. Rimango in campo e vinco la partita, faccio l’azione che provoca il rigore dell’1-0, segnato da Ronnie. Tutti i miei compagni, pure il portiere, vengono ad abbracciarmi. Alla fine della partita la sanzione per il Saragozza sono novemila euro di multa… Ridicolo.
Da quel giorno se ne è parlato molto di più, almeno in Spagna. Un polverone che però ha finito a volte per darmi un po’ fastidio. Qualcuno mi trattava come se fossi uno ossessionato da quell’argomento. Come se non fosse un problema enorme, per tutti. A un certo punto decido che era meglio smettere di parlarne e di esprimere i miei sentimenti. Ma il problema rimane. Io sono un calciatore, non mi trattano come un “negro”, ma come Samuel Eto’o. Eppure, fuori dal calcio e lontano dalle telecamere molte altre persone di colore sono vittima del razzismo e nessuno ne parla. A Cagliari quest’anno l’arbitro è stato bravissimo. Hanno cominciato con Maicon a fare quel verso. Ho sentito qualcosa anch’io, ma mi fa meno effetto adesso. Tagliavento ha fermato la partita con grande sensibilità. E finita 1-0, con un gran gol mio. Adrenalina.
I giornalisti hanno il dovere di insegnare, tutti dobbiamo educare. Uno spettatore non va a vedere le scimmie, va a vedere bianchi e neri giocare a pallone, divertirsi e divertire. Magari uno che prima mi urla “buuu” dalla tribuna poi mi chiede pure l’autografo. Assurdo.
Il mondo è soltanto uno. Una mezcla, come dicono gli spagnoli. Un insieme di storie che si fondono, che entrano in contatto, che comunicano.
Eppure in tanti hanno sofferto solo per il colore della pelle. Sono stati uccisi. O messi in prigione.
Nelson Mandela l’ho incontrato due volte nella mia vita. La prima è stata per un evento legato alla mia Fondazione. Nella seconda si festeggiava un suo compleanno. Si avvicina. «Ma sei giovane Samuel, in televisione sembri più vecchio.» L’idea che lui mi abbia visto, che sappia chi sono, mi riempie di orgoglio e di gioia. E’ la persona con più carisma che io abbia mai incontrato nella mia vita. Il più grande combattente che abbia mai conosciuto. Ci ha insegnato a non mollare mai. A vivere pensando sempre al domani. A perdonare chi ci fa del male. [...]
La mia casa di Milano è piuttosto diversa da quella di Douala. Adesso vivo all’ultimo piano, non potrei fuggire dalla finestra per andare a giocare in strada. Ma il pensiero della mia terra non mi lascia mai. Ci sono maschere, quadri, libri, fotografìe. Oggetti che contano solo fino a un certo punto. Il resto, tutto quello che vale veramente, è nella testa e nel cuore. Per questo stasera, se mi incontrerete nelle vie di Milano o di qualsiasi altra città europea, se ci stringeremo la mano o faremo una foto insieme o vi firmerò un autografo, sappiate che verrà un momento, poco dopo, un istante prima di dormire che io tornerò li.

Samuel Eto’o (con Pierluigi Pardo), I piedi in Italia il cuore in Africa, Rizzoli (2010).

Amanda Horner aveva smesso di credere ai mostri all’età di sei anni, quando ancora sua madre controllava nell’armadio e guardava sotto al letto ogni notte. Ma a ventun anni, legata e martoriata, stesa nuda su un pavimento di cemento freddo come il ghiaccio, riprese a crederci.
Avvolta dall’oscurità, ascoltò il suo cuore martellare pesantemente. Non riusciva a smettere di tremare. Non poteva impedire ai suoi denti di battere. Ogni piccolo suono la faceva irrigidire nel timore che il mostro ritornasse.
All’inizio aveva sognato di poter fuggire o di riuscire a convincere il suo rapitore a lasciarla andare, ma Amanda sapeva essere realista, sapeva che non sarebbe finita bene. Non ci sarebbero state trattative, nessun salvataggio della polizia, nessuna sospensione dell’ultimo momento. Il mostro l’avrebbe uccisa. Non era più una questione di se, ma di quando. L’attesa era quasi terribile quanto la morte stessa.
Non sapeva dove si trovava, né da quanto tempo era lì. Aveva perso ogni cognizione del tempo e dello spazio. Tutto ciò che poteva dire era che il luogo in cui si trovava puzzava di carne marcia, e che ogni piccolo rumore rimbombava come in una grotta.
Gridare l’aveva fatta diventare rauca, cercare di liberarsi l’aveva resa esausta. Era avvilita dalle atrocità che le aveva inflitto. Una piccola parte di lei avrebbe voluto che questa terribile lotta per sopravvivere, semplicemente, finisse. Ma mio Dio, quanto voleva vivere…

Linda Castillo, Costretta al silenzio, Fanucci editore (2010).

Il primo romanzo tradotto dal vostro affezionato Uomo Ragno di quartiere.

Ecco la trama in quarta di copertina:

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Comando Supremo, 22 maggio 2010, ore 23

La guerra contro l’Europa che, sotto l’alta guida di S.M. Massimo Moratti, duca supremo, l’Esercito Nerazzurro, inferiore per numero e per mezzi, iniziò il 16 settembre 2009 e con fede incrollabile e tenace valore condusse ininterrotta ed asprissima per 8 mesi, è vinta.

La battaglia ingaggiata il 22 dello scorso maggio ed alla quale prendevano parte tre divisioni italiane, tre brasiliane, quattro argentine, una olandese, una camerunense, una rumena, una macedone, una colombiana, una serba, una ghanese ed un reggimento kenyano, contro diciotto divisioni tedesche, è finita.

La fulminea e arditissima avanzata della Beneamata su Madrid, sbarrando le vie di attacco alle armate nemiche, travolte ad occidente dalle truppe macedoni, ad oriente da quelle camerunensi e nel mezzo dalle divisioni argentine e olandesi, ha determinato ieri lo sfacelo totale della fronte avversaria. Lungo tutto il terreno di gioco, l’irresistibile resistenza della difesa, del centrocampo e dell’attacco ricaccia sempre più indietro il nemico impotente.

In ogni parte del campo, S.A.R. il Capitano di Buenos Aires avanza rapidamente alla testa della sua invitta armata, anelante di ritornare sulle posizioni da essa già vittoriosamente conquistate, che mai aveva perdute.

L’Esercito Tedesco è annientato: esso ha subito perdite gravissime nell’accanita resistenza dei primi minuti e durante i nostri contropiedi ha perduto quantità ingentissime di materiale organico e pressoché per intero il suo coraggio e la sua decisione. Ha lasciato nelle nostre mani la Coppa, l’Onore e la Vittoria, e non meno di 100 milioni di euro di premio.

I resti di quello che fu uno dei più potenti eserciti del mondo risalgono in disordine e senza speranza le valli che avevano disceso con orgogliosa sicurezza.

Il capo di stato maggiore dell’esercito, il generale Mourinho

E grazie anche a voi:

Senz’altre parole.

Barcellona mormorava calma e placida al passaggio
dei primi fanti qualche giorno pria di maggio;
l’esercito marciava per raggiunger la frontiera
per far in dieci contro il nemico una barriera!
Muti passaron quella giornata i fanti,
anche perdere, ma bisognava andare avanti.
S’udiva intanto dalle voci dei nemici
minacce e promesse d’ore infelici.
Ma era un presagio dolce e lusinghiero.
Mourinho mormorò: “Non passa lo straniero!”

E nella notte tesa che anticipa l’evento
Mourinho udiva l’ira e lo sgomento.
Ahi, quanta gente ha visto venir giù, lasciare il letto,
poiché il nemico sparava petardi contro il tetto
Nemici ovunque dai lontani monti,
venivano a gremir tutti i tuoi ponti.
S’udiva allor dalle violate stanze
sommesso e continuo il mormorio di un fante.
Come un mantra il pensiero di quel campione nero
il camerunense mormorò: “Ha paura lo straniero!”

E assaltò il nemico portando palla sulle fasce
Pensando di coglier la difesa in ambasce
Ma i loro sforzi contro il muro nerazzurro s’infrangevano
e lo zingaro, in panchina, con le palle che frullavano!
“No”, disse Mourinho, “no”, dissero i fanti,
“mai più il nemico faccia un passo avanti”!
Si vide l’Inter rigonfiare il petto
e come eroi in dieci combattevano l’abietto.
Rosso del sangue del nemico altero,
Mourinho comandò: “Indietro va’, straniero!”

Resistettero, gli Eroi, cogli ordini in perfetto adempimento
e la Vittoria sciolse finalmente l’ali al vento!
Fu sacro il patto antico, tra le schiere parean risorti
Corso, Mazzola, Facchetti, Picchi e Sarti!
Infranse alfin il nerazzurro valore
le forze e l’armi del “rimuntatore”!
Sicura la Finale, liberato il campo,
corse Mourinho, sotto la curva come un lampo.
In casa loro superati i torvi catalani,
a Madrid per l’Inter né gobbi, né berlusconiani!

«Oggi a Stamford Bridge si è vista una sola squadra, l’Inter.»

Arrigo Sacchi

Prima che me lo chiediate: Mayra Munoz, Ashley Schultz, Britten Kelley e Jennifer Humphrey.

Dan Balan, noto anche come Crazy Loop, qualche anno fa fece una vagonata di soldi Dragostea din tei quand’era il leader degli O-Zone.

Top Ten

1. Il nastro bianco di Michael Haneke
2. Antichrist di Lars von Trier
3. Gran Torino di Clint Eastwood
4. Il mio amico Eric di Ken Loach
5. Frost/Nixon di Ron Howard
6. L’artista di Marion Cohn & Gaston Duprat
7. State of Play di Kevin Macdonald
8. A Single Man di Tom Ford
   
9. A Christmas Carol di Robert Zemeckis
10. London River di Rachid Buchareb

Flop Ten

1. Amore 14 di Federico Moccia
2. The Spirit di Frank Miller
3. Diary of the Dead di George Romero
4. Live! Ascolti record al primo colpo di Bill Guttentag
5. Viola di mare di Donatella Maiorca
6. Valerie – Diario di una ninfomane di Cristian Molina
7. Il respiro del diavolo di Stewart Hendler
8. Street Fighter: The Legend of Chun-Li di Andrzej Bartkoviak
9. Questione di punti di vista di Jacques Rivette
10. Whiteout – Incubo bianco di Dominic Sena
    

Cinque film da recuperare

1. Kanashimi no beradona di Eiichi Yamamoto
2. I prigionieri dell’oceano di Alfred Hitchcock
3. Quattro minuti di Chris Kraus
4. Station Agent di Thomas McCarthy
5. American Trip (Harold & Kumar go to White Castle) di Danny Leiner

Cinque film da bruciare

1. Oedipus Orca di Eriprando Visconti
2. Gatti rossi in un labirinto di vetro di Umberto Lenzi
3. Two Tigers di Sandro Cecca
4. Amityville Horror (2005) di Andrew Douglas
5. Rapimento on line di Mark L. Lester

Il fumetto, scritto da Robert Venditti e disegnato da un Brett Weldele che in più di un momento si sipira a Frank Miller, è interessante ma non straordinario, e sicuramente è tutt’altro che innovativo. Forse una delle cose più belle è la fittizia campagna pubblicitaria per la vendita dei surrogati che presenta nelle sue pagine. Idea mutuata dal Watchmen di Moore e Gibbons, ma facciamo finta di niente… Nel resto del post potete vedere le riproduzioni di tutte e sei le campagne pubblicitarie pubblicate nei cinque numeri del fumetto.